Chapitre 07
Histoire 6
Fleur de la mort
Aussi blanche que la plumeria…
Les fleurs sont belles. La mort aussi. Comme une fleur virevoltante, l’âme a pu quitter son corps en paix. Les deux s’accordent. Décorant le lieu de repos. Pour ceux qui sont partis…
Malgré tout, pourquoi beaucoup craignent-ils la mort ? Alors que la mort est quelque chose de si sacré. Et qu’il n’y a pas de paix éternelle, autre que la mort. Kemboja[1] a compris ce fait. C’est pourquoi elle apprécie la mort, et l’accueille et la renvoie toujours… avec le sourire.
Aswad a été réveillé par son père, Ustad Amir. Il a tout de suite su que quelqu’un de leur quartier venait de mourir. Sinon, son père ne l’aurait pas dérangé dans son sommeil à cette heure.
« Quelqu’un est mort, papa ? »
Ustad Amir était silencieux. Son visage avait l’air aigre.
« Qu’est-ce qui ne va pas, papa ? » demanda encore Aswad.
« Suraya, l’enfant de tante Hasmah… elle est de retour », dit Ustad Amir avec un soupir.
« Oh… c’est bien. Alors pourquoi tu m’as réveillé ? »
« Nous devons nous occuper de ses funérailles. »
« Hah ? Mais ce jour-là… elle… » Aswad a bégayé. Il ne savait pas quoi dire. La situation était trop compliquée.
« Accepte-la simplement. Seul Allah sait ce qui se passe », c’est tout ce qu’Ustad Amir a pu dire.
« Ce qui veut dire que cette fois-ci, elle est vraiment morte ? Elle ne se réveillera pas comme la dernière fois ? » répondit Aswad.
Ustad Amir a donné quelques tapes sur l’épaule d’Aswad. Puis il s’est levé pour faire les préparatifs, laissant les questions d’Aswad sans réponse. Que pouvait-il dire de toute façon ? Rien. Comme il l’avait dit plus tôt, il ne pouvait qu’accepter la situation.
Arrivé à la maison du défunt, Aswad attendit à l’extérieur. Il entrerait si son père avait besoin de son aide. En attendant, Aswad scrutait les environs. Les gens se réunissaient lentement dans la maison. On pouvait entendre le récital de Yaasin [2]. L’odeur de l’encens et du camphre imprégnait l’air, faisant frissonner l’échine d’Aswad. Bien qu’il aidait son père pour les funérailles depuis qu’il était petit, et continuait aujourd’hui, alors qu’il avait déjà vingt ans, son nez ne pouvait toujours pas accepter cette odeur. Elle le mettait mal à l’aise car elle était synonyme de mort. Et Aswad n’aimait pas tout ce qui avait un rapport avec la mort.
Soudain, Aswad a vu une silhouette qu’il a reconnue. Une silhouette qui le fit sourire, même si la plupart des gens présents étaient en deuil. Aswad s’est approché de cette silhouette qui était entièrement vêtue de noir.
« Assalamualaikum Kemboja… » Aswad a salué la jeune fille.
« Oh, frère Aswad, waalaikumussalam… » répondit Kemboja avec un sourire.
Un sourire qui a calmé le cœur anxieux d’Aswad. Le visage de Kemboja avait cet effet sur lui à chaque fois. Peut-être parce que c’était une jolie fille. Sa peau était blanche et ses yeux étaient marron. Elle avait des lèvres rouges et ses cheveux étaient longs et flottants.
« En fait… je m’attendais déjà à te voir », a dit Aswad.
« Comment ça ? »
« Oui, eh bien. Il y a déjà eu trois décès ce mois-ci et vous étiez là pour chacun d’entre eux. »
Kemboja a baissé la tête avec un sourire.
« Je peux savoir pourquoi ? »
« Pourquoi quoi ? »
« Pourquoi tu viens toujours à ces funérailles. Je pense que tu ne connais même pas les gens qui sont morts… »
« C’est vrai que je ne les connaissais pas. Mais ce n’est pas une mauvaise chose que je récite Yaasin et al-Fatihah à ceux qui sont morts, non ? »
« Mais pourquoi ? »
« Tu veux vraiment le savoir ? »
Aswad a hoché la tête rapidement.
« Parce que la mort me rend calme… »
Aswad a levé un sourcil.
« C’est étrange… »
Kemboja a gloussé.
« Tu comprendras ce que je veux dire plus tard », dit Kemboja avant de procéder à l’entrée de la maison.
Comme d’habitude, Kemboja attendrait que tout soit terminé. Elle se joindrait également à l’enterrement du corps. Comme toutes les autres fois, Kemboja cueillait une tige de fleur synonyme de son nom et la plaçait sous la pierre tombale.
« Avec l’élégante fleur qui tombe, l’âme peut voler en paix… »
Aswad a écouté les paroles de Kemboja sans faire de commentaires. Il était inutile d’essayer de comprendre la jeune fille. A chaque fois qu’il le faisait, seules d’autres questions surgissaient. Alors qu’il essayait de plonger dans le cœur de la fille, tout ce qu’il obtenait en retour était un vide. Ce qu’il savait, c’est que là où la mort existait, Kemboja serait là. Accompagnant chaque moment avec un sourire.
Quelques jours après les funérailles de Suraya, Ustad Amir et Aswad ont été appelés pour un autre décès. Cette fois, il s’agissait d’une fille appelée Azwa. Aswad se rend à la maison de la défunte avec joie. Il savait qu’il allait pouvoir rencontrer Kemboja à nouveau, comme cela s’était passé récemment. Depuis la première fois qu’il l’avait rencontré lors des funérailles d’un vieil homme mort d’accident vasculaire cérébral, il y a 37 jours, quand il y avait la mort, il y avait Kemboja. Aswad jubilait chaque fois qu’il voyait le visage calme et pur de Kemboja.
La personne attendue est arrivée. De loin, Aswad pouvait voir une silhouette vêtue de noir marcher gracieusement vers lui. Elle avait l’air de flotter, un peu comme un ange.
« Assalamualaikum frère Aswad… »
« Waalaikummussalam Kemboja… » répondit Aswad avec un sourire.
« Je vais entrer en premier, d’accord ? »
« Attends un peu… J’ai quelque chose à te demander. »
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Ton numéro de téléphone. J’aimerais te contacter de temps en temps. Enfin, si tu m’y autorises. »
Kemboja secoue la tête en souriant.
« Pourquoi ? Peut-être que tu appartiens déjà à quelqu’un ? »
« Non. C’est juste que personne ne peut me posséder. Seul Dieu le peut. »
« Tu ne m’aime pas ? »
« Ce n’est pas ça… »
« Alors ? »
« Tu comprendras plus tard… »
Kemboja est entré pour rendre visite aux morts, laissant Aswad déçu.
Dans le cimetière, Aswad attendait sous un plumeria. Quand il a vu Kemboja arriver, Aswad a attrapé une tige de fleur et l’a cueillie.
« Tiens… » dit Aswad en tendant la fleur à Kemboja.
« Je sais que tu la veux, n’est-ce pas ? » a-t-il poursuivi.
Kemboja a pris la fleur avec un sourire.
« Merci… Ce sera un cadeau pour Azwa », dit Kemboja.
« Quand me feras-tu un cadeau ? » plaisanta Aswad.
« Encore trois jours… Je te le donnerai. »
« Eh ? Pourquoi dans trois jours ? »
« Tu verras… » dit Kemboja en souriant. Elle est ensuite allée à la tombe d’Azwa et a placé la fleur près de la pierre tombale. Comme d’habitude.
Aswad secoua la tête avec un sourire. Son cœur était charmé par l’étrangeté de Kemboja.
Puis, contrairement à l’habitude, Kemboja n’est pas repartie immédiatement. Au lieu de cela, elle est allée s’asseoir quelque part à côté du cimetière. Bien qu’elle n’ai rien dit, Aswad a eu le sentiment que Kemboja voulait lui parler. Il a donc pris place à côté d’elle. Puis, accompagnés par le balancement des arbres et des pierres tombales, ils ont exprimé ce qu’ils gardaient au fond de leur cœur.
« Je t’aime beaucoup Kemboja… » Aswad a rompu le silence.
Kemboja était silencieux. Ses yeux se concentraient sur la façade.
« Tu aimes cet endroit ? » Kemboja a soudainement demandé.
« Le cimetière ? Qu’est-ce qu’il y a à aimer ? C’est un cimetière. Personne ne l’aime. »
« Mais pourquoi ? »
Aswad est resté silencieux un moment, essayant de réfléchir à une raison. Il se sentait mal à l’aise de répondre à cette question parce que personne ne l’avait posée auparavant. Qui demanderait pourquoi les gens détestent les cimetières ? Parce que la réponse à cette question, tout le monde la connaît.
« Qui sait. Peut-être parce que personne n’aime la mort. » Aswad a finalement répondu.
« Même toi… tu n’aimes pas la mort ? » demanda Kemboja.
« Tout le monde meurt, c’est un fait. Et nous devons l’accepter. Mais pour moi, je veux vivre une vie plus longue. Je veux connaître les plaisirs de ce monde. Je ne suis pas encore satisfait de ma vie. Pourquoi penserais-je à la mort en ce moment ? Je ne suis même pas encore marié… Il n’y a aucune chance que je puisse mourir avant cela… » dit Aswad sur le ton de la plaisanterie.
Kemboja a gloussé en entendant cela.
« Mais… Si ton heure est déjà venue, penses-tu pouvoir l’accepter ? » a-t-elle demandé à Aswad.
« Si le moment pour moi de mourir arrive ? Y a-t-il même un choix possible ? Que je le veuille ou non, je dois l’accepter. »
« Seras-tu heureux ? »
Aswad est resté silencieux. Il commençait à sentir que les questions de la jeune fille devenaient de plus en plus étranges.
« Pourquoi demandes-tu tout ça ? Pouvons-nous parler d’autre chose ? »
Kemboja fixait Aswad avec tristesse.
« Je veux juste que tu sois paisible et heureux… quand le moment sera venu. »
« Sais-tu ce qui peut me rendre paisible et heureux ? »
« Quoi ? »
« Si tu acceptes de sortir avec moi ce week-end. »
Kemboja a souri. Puis, elle a hoché la tête joyeusement. Elle a accepté de sortir avec Aswad.
Trois jours plus tard, Kemboja est sortie avec Aswad comme convenu. Ils sont allés se promener dans Kuala Lumpur. Puis ils sont allés à Putrajaya car Aswad souhaitait ardemment prier dans la mosquée de Putrajaya qui avait été louée pour sa beauté. Aujourd’hui, deux souhaits d’Aswad ont été réalisés. Prier dans la mosquée de Putrajaya et passer du temps avec Kemboja, la fille qu’il aimait. Dans l’ensemble, Aswad était ravi de cette journée. Pour lui, c’était le meilleur jour de sa vie.
« Je suis très heureux aujourd’hui. Merci, Kemboja, d’être venue à un rendez-vous avec moi », a exprimé Aswad.
« Es-tu vraiment heureux ? »
« Oui. Je sens que même si je meurs en ce moment, cela ne me dérangerait pas. Parce que c’est le meilleur moment que j’ai jamais ressenti. »
« Eh… pourquoi parles-tu soudainement de la mort ? Quand j’en parle habituellement, tu n’aimes jamais ça… »
« Je ne sais pas. Hier, j’ai lu un livre. Il disait que certaines personnes choisies étaient capables de sentir leur mort arriver. Comme s’ils savaient quand ils allaient mourir. Et ils le sauraient quarante jours avant leur mort », a dit Aswad.
« Et alors ? » demande Kemboja qui ne comprend pas bien la pertinence de l’histoire d’Aswad.
« Eh bien… je me demandais. Aujourd’hui, par coïncidence, c’est le quarantième jour depuis que je t’ai rencontré… »
Kemboja a souri. Elle a ensuite demandé.
« Es-tu heureux ? »
Aswad a hoché la tête honnêtement. Il se sentait vraiment heureux depuis qu’il avait rencontré Kemboja il y a quarante jours. Bien qu’avant cela, il ne pouvait rencontrer Kemboja que lors de funérailles ou dans des cimetières. Pourtant, il était heureux. En voyant Kemboja sourire, Aswad a senti qu’il pouvait tout surmonter. Même la mort.
Sur le chemin du retour, Aswad souriait tout le temps. Il était heureux de sentir l’étreinte de Kemboja alors qu’elle était assise derrière lui sur sa moto. Aswad souhaitait que ce moment dure pour toujours.
Soudain, une voiture a déraillé de sa voie. Elle s’est dirigée dans la direction opposée. Aswad n’a pas eu la chance de s’échapper. Kemboja et lui ont été percutés par la voiture, qui les a projetés au milieu de la route.
Aswad sentait qu’à chaque inspiration, sa respiration devenait plus lourde et devenait plus difficile à chaque instant. Aswad a perdu la sensation de son corps. Tout était engourdi. Sa vue était brouillée par le sang qui coulait de sa tête.
Les gens entouraient le corps immobile d’Aswad. Seuls ses yeux papillonnaient, à la recherche de quelque chose. Puis, Aswad a vu le profil qu’il voulait voir. Le visage de Kemboja. Aswad était ravi que Kemboja soit indemne. Même si elle avait aussi été victime du crash, elle était pratiquement indemne. Elle avait l’air comme d’habitude. Toujours calme. Toujours aussi jolie. Ornant magnifiquement le paysage d’Aswad, au dernier moment de sa vie.
Kemboja a murmuré la shahadah à l’oreille d’Aswad. Il les a répétées avec le peu de souffle qui lui restait. Jusqu’à ce qu’il parte pour l’éternité…
Le corps d’Aswad a été enterré en toute sécurité. Tout le monde avait quitté le cimetière, mais Kemboja était toujours là. Elle voulait accompagner Aswad, même pour un instant de plus. Comme si 40 jours n’étaient pas suffisants.
Kemboja a pris une fleur qui était placée sur son oreille. Elle l’a placée sur la tombe d’Aswad. Elle a souri, s’est levée et a marché vers un arbre proche. Alors qu’elle s’approchait, Kemboja a disparu, pour ne jamais revenir. Elle était retournée à sa place, car sa tâche était maintenant terminée.
Le plumier a été balayé par un vent fort, faisant s’envoler une seule fleur. Le plumeria blanc voyagea longtemps et loin, jusqu’à ce qu’il atterrisse sur un batik bleu accroché à la branche d’un teck, au-dessus d’une vieille maison de bain. Une fille a vu le batik bleu et l’a pris, l’embrassant longuement.
-Fin-
Munir transpirait abondamment. Il jeta le roman de ses mains. Le roman racontait à nouveau l’histoire de la mort de Suraya. Munir s’est levé et a marché de long en large. Puis, il a attrapé son téléphone pour appeler Suraya à nouveau. Il voulait s’assurer que Suraya allait bien.
» Qu’est-ce qui ne va pas, Munir ? Tu n’as jamais été aussi inquiet pour moi avant… » dit Suraya au bout du fil.
« Je ne sais pas. J’ai lu ce roman. Il n’arrête pas de dire que tu vas mourir… »
« Oh… Ce n’est pas juste un livre de contes ? Ce n’est pas la réalité… »
« Tu ne comprends pas, Suraya. Beaucoup de choses dans le livre sont arrivées dans la réalité. »
« Ca ne peut pas être vrai. C’est certainement une coïncidence. D’ailleurs, tu n’as jamais été du genre à croire à toutes ces bêtises, Munir. Pourquoi crois-tu à ce roman ? »
« Mais… »
« Assez, Munir. Quand Adib et moi reviendrons plus tard, nous en reparlerons, d’accord ? En tout cas, fais-moi confiance, ce roman ce n’est que des vieilles histoires. Sinon, finis-le. Je te garantis que rien ne se passera « , dit Suraya avant de mettre fin à l’appel.
Munir a récupéré le roman qu’il avait jeté. Il a ensuite continué à le lire comme l’avait dit Suraya.
[1] Kemboja : Le nom malais de la plumeria.
[2] Yaasin : Un chapitre du Coran habituellement récité lors des funérailles.